Parece-me que

Hoje pediram-me um parecer, coisas da profissão... eu que nada sei da vida, hei-de ter que opiniar, argumentar, fundamentar, escamotear-me pela posição que defendo quando de posições só me lembro das nossas, corpos sumidos no cetim de camas estranhas a brincar com a elasticidade que (ainda) nos vive mais na mente que nos ossos. Não me nascem facilmente as palavras, caprichosos que me são os dedos no que toca a assuntos profissionais, ao passo que o que me falta é tempo e espaço onde me caibam todas as ideias quando o assunto és tu. E vejo a tarde passar e escorrer-se pelas fachadas em redor, desvio os olhos dos documentos que troçam de mim e me matam de tédio, e deixo-os pendurarem-se do teu nome que mora no telhado do prédio da frente. Vejo-te ali todos os dias, leio-te quer queira, quer não, e elevo-me em disparates como qual será a probabilidade de me cair uma letra em cima, e não sei se tão disparate assim porque, afinal, também tu me caíste num caminho se queria pacato, furacão numa existência que se adivinhava pacífica. E a merda do parecer que tanto me custa a parir, nada para dizer, e em vez de teorias jurídicas rebuscadas, só me ocorre divagar sobre o quanto me parece bem o teu corpo na minha cama, mas também podia falar das mãos, dos pianos, dos livros e até das outras, tantas, mulheres. És assim, afogas-me em considerações sobre tudo e mais alguma coisa, e às vezes só há que ceder à vontade de deixar tudo para depois e não mais fazer do que pensar-te até que me doa a alma, tanto quanto já me dói esta falta de criatividade. Hoje pediram-me um parecer e eu sem saber o que hei-de inventar para lá de todos os finais que já dei à nossa história, por isso o melhor é voltar a tentar amanhã...